Pequeña decepción, si bien no me ha gustado tan poco como para dejarlo. Es cortito, fuerte, tiene su morbo, un estilo personal, distante… El problema es que no lo he entendido. Está construida a base de contradicciones: afirmar, refutar, cuestionar… Casi cada cosa que dice es reformulada en negativo, puesta en duda, confirmada de nuevo. No me permite avanzar en ninguna dirección. Si, ya sé, la impresión, la pincelada, la sugerencia, como en poesía… pero mi expectativa al leer una novela es encontrar una coherencia narrativa más sólida.
77 «Había una luz tenue en el vestíbulo y aquella no era la primera vez que nos veíamos. No: claro que aquella era la primera vez que nos veíamos; no había habido otras ocasiones, cómo iba a haberlas. Para vernos no necesitábamos más que nuestros cuerpos, lo cual era demasiado fácil y poco interesante. No: me fascinaba. A decir verdad, ya no me acuerdo»
Y así todo el rato. Tiene su rollo (de tanto releer la frase me ha acabado molando), aunque resulta demasiado experimental para mi gusto.
El argumento consiste en el seguimiento del oficio de una prostituta medio de lujo por la noche de Tel-Aviv. Velados retazos de conversaciones con sus colegas, idas y venidas en coches de chóferes esquivos, situaciones sórdidas con sus clientes (tampoco mucho)… incomunicación, sobre todo, es lo que más me transmite. Silencios más elocuentes que las palabras, saltos en el tiempo (por supuesto), elipsis, ocultación de datos, de sentimientos; hay un cierto cinismo en la forma en que se regodea en lo superficial, y también en el modo de dosificar la información: su tono es de una pretendida indolencia, buscando transmitir una denuncia, una denuncia quizá más estructural que hacia las víctimas. No hay sensiblería ni compasión, ni juicios morales; se trata más bien de una colección de impresiones que, aunque tamizadas por la fría voz de su protagonista, hablan por sí solas.
Periférica. 7.2
Amor periférico
La Floresta, domingo 20 de agosto, 2023
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